СМЕРТНЫЕ БОГИ.
С чем сравним молодое бытие на морском берегу, когда полон сил, когда кругом друзья, когда одно застолье перетекает в другое? С Элладой времен рассвета человечества. Ибо не важно, как называется эта волнующее живое и огромное пространство - Эгейское, Черное (вспомним Искандера) или Каспийское море. Потому, что только там человек ощущает полную радость владения своим и чужим телом, радость общения с другими молодыми богами, ощущение вкусности бытия в каждом глотке вина, в каждой поэтической строчке. Это, конечно, язычество. Но что же служит фоном для такого равенства и счастья? Да все вечные предметы и понятия - дружба, любовь, Дагестанские горы, Советский Союз. Этот задник для молодого действа кажется естественным, как воздух, как солнце, и потому с ним даже можно легко пикироваться, обозначая свое неповторимое «я». На таком фоне хорошо работается, и они были последними строителями нашей великой Страны. Мы доживаем и дотранжириваем материальный мир, созданный ими. Шестидесятники, несмотря на легую иронию, были созидателями, а мы, их дети, оказались лишь рефлексирущими на сломе парадигм паразитами. При нас окончилась Романтика и Запад снова оказался на западе, а Восток - на востоке. Разодрался и упал занавес- задник в храме этого дионисийства и вечными оказались лишь горы да море, да неотвратимое время. Как это переживать? Кто как может - тот так и справляется. Они стареют и уходят очень достойно, это тем более достойно уважения, что, будучи неверующим поколением, они отчитываются только перед своей совестью и не лгут ей.
Хорошо, что Михаил Иванович наивен как человек. Это даже очень хорошо для современного художественного процесса, в котором, с аналогичными работами существуют люди, называющие себя профессиональными художниками, и зарабатывающие на жизнь продажей. Михаил Иванович им не конкурент, он кандидат физико-математических наук, доцент Московской государственной геологоразведочной академии, занимается наукой и студентами и за это имеет свой хлеб с маслом. А вот подобные ему по конечному творческому результату профессиональные художники не могут, к примеру, находить алмазные трубки или исследовать абсолютный возраст земли и поэтому так охраняют свою нишу, ибо харчеваться им больше негде. У нас долгое время люди получали деньги за знание иностранного языка, и вдруг выяснилось, что за рубежами иногда и по два знают и за бесплатно. Как-то мне профессиональный певец сказал, что навыкам пения можно обучить любого, был бы элементарный слух, только он, любой, об этом не знает, и слава Богу, а то какая конкуренция бы началась... Ну а Михаил Иванович, как человек честный и шестидесятник, верит и художникам, и искусствоведам и с пиететом к ним относится. Он, сам преподаватель, и опять же шестидесятник, и модернист, доверяет силе искусствоведческих знаний и искусствоведческого слова, хоть и занимается своими картинками уже два десятка лет. А по мне - так ему учиться и необязательно, как он сам этот предмет превозмог помалу. Конечно, не все у него ровно и ценно, но, несомненно, есть хорошие работы. Другое дело что по своей природе он скорее автор, чем исполнитель, и вынянчив идею он уже почти сразу теряет к ней интерес. Поэтому в технике - всегда небрежность. Голова требует рождения новых объектов, но все они получаются немного недоношенными, не приобретшими товарный вид. И с этой позиции - он совсем не современный человек. Больше того, он еще и стихи пишет, распыляется, так сказать, да и жена его стихи пишет и картины, но деньги ей тоже государство не за это дает. Оно, государство, ее, как и мужа, уважает за дела государственные, а про их семейное самодеятельное творчество и не знает ничего. Конечно, Михаил Иванович Кандинского любит и книжки опять же любит, их у него просто пропасть какая-то, а главное, любит работать. Они все работали не столько “по необходимости”, сколько “по любви”, молодежь периода расцвета Империи, наивные подростковые боги, оказавшиеся хорошими, но смертными людьми. И в этом есть какая-то волнующая, трогающая нас наивность, а в остальном (художественном творчестве) - это умная, ученая самодеятельность. Как у Малевича, к примеру...
Вовк Игорь
Валя Метальникова
http://narod-galeri.narod.ru/index.html
Поэзия М.И. Кучера
Так пролетят, прокружатся года,
Мы все взрослее в этой круговерти,
Но зрелость наступает лишь тогда,
Когда постигнешь милосердье смерти.
*****
В свою ли, или в жизнь великих
Я всматриваюсь ночь, и днесь,
Сам чую, вижу в скорбных ликах,
Что страшный суд над нами здесь
*****
Я тлеющие головешки
Прошедшей жизни шевелю;
Огня уж нет, тепла немножко,
Лишь чем- то изредка шиплю...
*****
Вот и еще один свитер сносился,
Как быстро десять лет прошло,
Еще один - и все...
*****
Послание
Б.А.
От вспыхнувшего вдруг желания
Все оборвалось в пустоту,
И шар стеклянный ожидания
Дрожит, почуяв высоту...
*****
Когда меня сжигает адский пламень,
Кисть ядовита и темно перо,
Давай сольемся в восходящей гамме
Слепяще - бело- черного Эро...
*****
Я жил дня три или четыре
На озере, в степной глуши,
Там с зорькой дни встречал простые,
На лодке ездил в камыши.
Дом егеря, айва да груши,
Звон комаров по вечерам,
Восточный силуэт индюшек
Пожалуй, все, что было там.
Я хлеб делил с овчаркой Капой,
Она входила в домик мой,
И морду положив на лапы,
Смотрела умно и с тоской.
А накормив щенят крикливых,
Ложилась рядом на причал,
Спала, во сне скуля визгливо.
Молчала степь, и я молчал.
Хотя был август не закончен,
Уж где-то гром вел разговор,
Сполохи воробьиной ночью
Чертили цепи дальних гор.
Кольцо грозовое сужалось,
Душнее становились дни,
Что мало жить в тепле осталось,
Напоминали мне они.
*****
Книга жизни моей все богаче,
Но обложка, обложка как стерлась!
Редко кто внутрь заглянет.
*****
КРЫМСКАЯ НОЧЬ
Луна дорожку проложила
Сквозь небо, море, хвойный лес,
И как лунатик одержимый,
Все выше я на башню лез.
А ночь, словно сосуд бездонный,
Меня затягивала вниз,
Где у излучины огромной
Мерцал огнями Кореиз.
Темно и душно, как в кувшине,
И через горлышко луны
Последний луч светил с вершины
Из той, из солнечной страны.
*****
Стареет уж корабль мой,
Но море бороздит,
Друзья остались за кормой,
А кто- то впереди.
Вдаль устремлен печальный бред
И спутницы моей,
Огни ракет чужих побед
В тумане мнятся мне.
Матросы младшие глядят
С утра на горизонт,
Где яхты стройные летят,
Взрезая синий Понт.
И на Полярную Звезду
Направив старый челн,
Я прошептал: к тебе иду!
И прыгнул в бездну волн.
*****
МАРТ
Еще светило гостею незваной
Задворками спешит за горизонт,
Еще дома дрожат в холодных ваннах,
Раскрывши в небе дыма черный зонт.
Еще ледово- голубое море,
И будто карцер уличная тень,
И город, словно родственница в горе,
Ночами стынет и в слезах весь день.
И непонятно, отчего он плачет,
И почему меня страшит весна,
А глупые скворцы все скачут, скачут,
И все трещат с утра и до темна.
*****
Как падающий снег волнует,
Как будто в сельской ты глуши,
Как нежно раны он врачует
Домов, и улиц, и души.
Дома, угрюмые доселе
От несварения квартир,
Припудрились, и веселее
Таращатся на белый мир.
Снег в танец зазывает, кружит,
Задвигался весь город сплошь,
И топчется, как пьяный с кружкой,
Пропивший свой последний грош.
*****
Живем, мечтаем, замки строим,
Метем дома и города,
Но победит и все покроет
Земля, как Трою, навсегда...
*****
Была любовь?
Была, была!
А жгла ли боль?
Ох жгла, ох жгла!
Прошла ли боль?
Прошла, прошла.
Но и любовь
Ушла, ушла.
А что ж осталось?
Жалость, жалость.
|
